Matraque en vrac mes rimes frénétiques,

Mais impossible de freiner mes tics,

Le bric-à-brac poétique, c’est génétique. –

Je tombe. Une interminable chute le long de cette falaise abrupte. Il me semble que l’océan sous mes pieds s’éloigne toujours plus. Le vent s’engouffre sous ma robe bleu ciel, et je m’efforce de la retenir, frénétique. Que dira maman si je la lui rends froissée ? En dehors du sang qui cogne à mes tempes, rien ne parvient à mes oreilles, et pourtant, les vagues violentes se fracassent sur les rochers à peine quelques mètres plus bas. Une fulgurante douleur dans le bras… puis plus rien.

J’ouvre un œil, je suis allongée sur le vieux parquet de ma chambre, soigneusement enroulée dans mes draps. Une fois de plus, je suis tombée de mon lit. La bouche pâteuse et les cheveux en bataille, je ne peux même plus bouger tant mes couvertures me saucissonnent. Je m’agite consciencieusement de droite à gauche pour enfin réussir à me dépêtrer de ces foutus couvertures. Je me lève et m’aperçois avec joie qu’un bleu de plus strie mon bras droit… si seulement je pouvais tomber du côté gauche de temps en temps ! Un coup d’œil au réveil : quatre heure douze, génial… Je balance la boule de couvertures sur mon lit et traîne les pieds jusqu’à ma cuisine-salle à manger-salon de quatre mètres carrés.

Je me dirige vers un unique placard, en sors une unique tasse et la pose sur l’unique table en face de l’unique chaise que je possède. Je vis seule. La théière siffle ; le grille pain saute ; j’avale un petit déjeuner frugal avant d’intégrer la salle de bain où je passe quelques minutes. J’en ressors, mes épais et volumineux cheveux roux cascadant jusqu’au milieu de mon dos. Immobile face au miroir de l’entrée pendant plus de deux minutes, je finis par soupirer. Il est cinq heure quatre. Je quitte mon taudis.

La rue est déserte. D’ailleurs, tout le quartier semble abandonné. Lyon se réveille à peine. Seuls mes petits talons pressés claquent sur les pavés, et, au loin, on entend un train qui quitte son quai, aux trois quarts vide très certainement. L’aube se lève à peine ; à cette période du jour, il fait toujours frais. Je frissonne. L’été finit tout juste. Je m’engouffre dans un passage couvert, tête baissée.

Cinq heure trente huit : la clef de la boutique tourne dans la serrure rouillée et la clochette sonne mon entrée. Combien de fois vais-je entendre ce bruit si caractéristique aujourd’hui ? Deux ? Trois fois ? Je referme derrière moi. Inutile d’ouvrir si tôt.

Je m’appelle Arielle. J’ai vingt-cinq ans, et après quatre ans de travail acharné passés à croire que le piano parviendrait à me faire vivre, j’ai trouvé un emploi de vendeuse dans une petite boutique de partitions non loin du centre-ville. Ici, il y a tout ce dont je rêve. Des plus belles symphonies, aux jazz les plus rythmés, en passant par des blues apaisants. La variété non plus ne manque pas à l’appel, et quelques jeunes trouvent ici leurs partitions de rock. Rien ne fait défaut à cette bibliothèque d’œuvres musicales ; mais cette mine d’encre et de papier si précieuse à mes yeux semble inconnue de tous. Les clients n’accourent pas malgré les rayons entiers de livres emplis de portées soigneusement imprimées et malgré les piles de vieux papiers recouverts de notes griffonnées à la va vite par les plus grands lorsque l’inspiration leur avait souri.

Onze heure trente deux, le premier client franchit le pas de la porte. La cloche tinte, je me retourne brusquement, prise en flagrant délit de contemplation d’une partition de chopin. Je range l’ouvrage à sa place.

- Je peux vous aider, madame ?

- Non, merci.

Les gens n’ont aucune pitié…alors que cette jeune femme, radieuse dans son tailleur noir, avait entre les mains la possibilité d’ajouter un peu de piment à ma triste et monotone vie, elle s’était passé de mes conseils. Je jure intérieurement.

Je m’assois derrière le bureau et l’observe. Elle cherche dans la catégorie « mariages ». Sans doute est elle la dulcinée en question et doit-elle avoir un ami pianiste qui va jouer tous les grands classiques entendus et réentendus dans toutes les cérémonies. Je trouve ça niais et finalement… son tailleur lui donne un air sévère. Je me moque, mais au fond je l’envie à mourir.

Elle choisit en à peine quelques secondes, paye, et sort.

Ce fut la seule cliente de la journée.

D’une main tremblante, je plie mon vieux récit sans intérêt et le range à sa place, dans le carton aux poussiéreux souvenirs. Oui, c’est bien ce jour que tout a commencé.

Les journées qui suivirent attirèrent anormalement mon attention. Quelque chose changeait dans ma vie, et je m’en rendais compte, sans pouvoir y remédier. Je ne tombais plus de mon lit la nuit, je ne rêvais plus, je dormais mal, le grille pain lui même semblait mettre plus de temps qu’à son habitude pour me rendre ma tartine grillée. Et puis il y avait cet homme si régulier, qui chaque jour à dix-huit heures trente, entrait dans la boutique, y restait quelques minutes à feuilleter une ou deux partitions, et ressortait sans un mot, sans un achat, sans rien.

Ses visites m’intriguaient, tant et si bien que de jours en jours j’attendais sa venue avec un peu plus d’impatience. Qu’allait-il dévorer de ses grands yeux marine aujourd’hui ? J’avais déjà noté ses goûts raffinés en termes musicaux : Prokofiev, Chopin, Liszt, Debussy ; son éventail de musique classique était particulièrement similaire au mien. Etait-il lui aussi un amoureux de la musique ? Etait-il pianiste ? Lisait-il ici les partitions afin de les photographier dans sa mémoire et de les jouer chez lui ensuite ? C’était possible. Pour moi, c’était même probable, mais je me savais grande rêveuse et même si je me complaisais à me faire des films, la frontière entre imaginaire et réalité était très claire pour moi : dans ma réalité, il n’y avait rien. Rien, jusqu’à ce que tout bascule.

C’était un jeudi. Le jour détesté par excellence. Le week-end n’était pas encore tout proche et la fatigue se faisait déjà cruellement ressentir sur mon visage. L’automne était subitement arrivé. Alors qu’une semaine plus tôt on aurait juré être en août, octobre avait très vite chassé le soleil et les arbres rougissaient, honteux d’avoir oublié septembre. Ce jour là débuta comme tous les précédents. Une routine rituelle s’était mise en place et ne daignait laisser le moindre instant à un quelconque événement. En dehors de l’homme aux yeux marines de dix-huit heure trente, il ne se passait toujours rien dans mes longues journées. J’allai donc travailler, ou plutôt attendre dans la boutique toute la journée. L’inconnu contempla pendant quelques minutes une partition de Ravel, je contemplai pendant quelques minutes l’inconnu, et une fois de plus, il sortit sans un mot.

Il était vingt heure seize et j’avais fait quelques quarante six minutes supplémentaires dans cette maudite échoppe que j’aimais tant quand je sortis enfin dans la rue. Il faisait déjà nuit et une brise froide m’incita à presser le pas. Je n’avais pas de veste. Je marchais donc à grandes enjambées dans l’obscurité grandissante lorsque mon pied heurta quelque chose. Je trébuchai sur le trottoir. Une main assurée attrapa mon poignet, m’évitant la chute et me tordant le bras du même coup. Je reconnus l’homme de la boutique.

- M..Merci. bégayai-je.

J’essayai de dégager ma main de cette étreinte, mais l’inconnu tenait bon. Soudain l’angoisse m’envahit. Que me voulait-il ? M’avait-il attendu ? Etait-ce un pervers ? Non, c’était impossible… je n’attirais pas les hommes, quels qu’ils soient. Trop maigre, trop naïve.

- Suivez moi.

Comme si j’avais le choix… Il m’entraîna à sa suite mais faisait de si grands pas que je devais courir derrière lui. Je n’osai rien dire, me contentant de tenir le rythme, essoufflée. Mon cœur battait si vite, mes tempes cognaient si fort, comme si je tombais réellement de cette fichue falaise. Nous arrivions bientôt dans une ruelle sombre, une voiture aux vitres teintées attendait. Je ne pouvais pas rester là. Qu’attendait-il de moi ? Quelle déception ! Et dire qu’il avait si bon goût…

Toute cette mascarade ne me disait rien qui vaille. Etait-il aveugle au point de me faire entrer dans un réseau de prostitution ? Je n’avais jamais rien fait de mal… Pourquoi me mêler à des affaires qui ne me regardaient pas ? Il essaya de me faire entrer de force à l’arrière, je me débattis avec violence, et sans relâche. L’homme serrait fort, mais j’avais de petits mains, et des poignets minuscules. Je tirai d’un coup sec et me dégageai de l’étau de sa main. Sans lui laisser le temps de réaliser que sa proie lui échappait, je courus jusqu’au bout de la ruelle. Je n’avais pas encore atteint la perpendiculaire qu’une violente douleur parcourut mon bras strié des bleus atténués de mes nombreuses chutes. Tout se brouilla, je titubai et perdis connaissance

Courage matelot !
Rejoins l’équipage vaseux et dérivons ensemble à bord de notre navire ballotté par les remous de ma vague plume.
Ecumons les océans d’encre marine, les abîmes de nos êtres, les tréfonds de nos âmes…

J’en fais un peu, j’en fais un peu… N’ai-je pas dit “emphase”?